Juliana Muñoz Toro

En el bastidor de su memoria, una mujer ve cómo uno por uno se van cortando los hilos que la sostenían. Entonces borda junto a su hija, y en ese gesto la soledad no es tanta, aunque el tejido es al tiempo la herencia de una pérdida: derecho y envés de un silencio que crece como una casa desvencijada.

No hay dos jardines iguales. En cada uno respira un humor y un espíritu distintos, una manera inequívoca de contener la belleza. En el ritual de cultivarlo –nos dice este breve pero tupido tejido de citas y reflexiones– se entiende qué significan lo efímero y la eternidad.

Privación y glotonería son el paisaje en el que habita la narradora de estos fragmentos. A veces la comida es mejor como metáfora para describir carencias que para saciar el hambre.